青黑，像凝住的血。李承道撑着把破油纸伞，鞋尖沾着泥，领着林婉儿和赵阳拐进巷尾那片荒草丛生的地界——荒废小楼就立在这儿，墙皮剥落得露出里面的青砖，窗棂上的朱漆裂成碎片，风一吹，木框吱呀作响，混着远处河埠头的橹声，透着说不出的阴寒。 “师父，就是这儿？”赵阳攥紧了腰间的铜制罗盘，罗盘指针疯转，指针对着小楼的方向微微烫。他穿了件靛蓝短褂，袖口别着把自制的迷你弩箭，这是他爹教他的手艺，三年前爹追查这小楼失踪后，他就总把器械带在身上，仿佛这样能多些安全感。 林婉儿把背上的布包紧了紧，包里的黄符纸和桃木剑硌得后背疼。她梳着齐耳短，额前碎被雨打湿，贴在苍白的额头上，手指无意识地摩挲着袖口绣着的“林”字——这是她娘临终前给她缝的，她娘就是十年前听了小楼的歌声，再也没回来。“唱片机...